¿Quién es este pelotudo que se ríe a carcajada?

¿Cuales son las palabras para llenar los espacios vacíos?
Las miradas mas vencidas de optimistas ya perdidos, resentidos reprochables.
¿Cuales son los viajes que salieron atrasados?
Las costumbres agotadas de la leche más vencida, los amigos descartables.

Todo el mundo es inocente, todo el mundo me consume,
todo el tiempo estoy cayendo, todo el día estoy perdiendo y al fin,
todos se transforman.

¿Quién esta del lado de los santos inocentes?
Las conversaciones atrasadas, todo tema estándar,
de los autos o las casas, los conceptos materiales 
otorgando escalones en subjetividades.
¿Quién es este pelotudo que se ríe a carcajadas?
Yo no entiendo a que vine, ya no escucho el corazón
que ha dejado de decidir para que los demás lo hagan por mi.

No comprendo a las personas, yo no quiero estar rodeado,
no me gustan las reuniones donde escucho mis historias,
no rechazo las opciones para aprender a desaparecer.

Todo el mundo es culpable, todo el mundo me detesta,
todo el tiempo estoy creyendo, todo el día estoy tan triste.

Revólver

Los recuerdos que no volverán, cicatrices que no van a cerrar.
El verano negro sin piedad, las monedas que no existen más.

Los necios venden al por mayor: las palabras que enterraron
                                                            las mentiras establecidas como verdades.
Tiempos conjugados en primera persona y un misterio sin resolver.

Bajo consumo por el calor, el colchón transpirado de a dos.
Siguen siendo los mismos que ayer, los problemas sin resolver.
Guardo el lema que sigue el amor, los rayos tapan la desolación.
Sigue el mundo rondando a tus pies, es el clima que estuvo bien.

Tanto vuelo esperando tu voz, sigue el cielo vacío de paz.
Suelen bajar los fantasmas mentales.
Expresarme siempre fue interrogante.
Ya no juego, ni meto presión.
Las arterias se taparon con tierra.
Esto de ir y no volver,
revolver siempre fue especial a todo mareo existencial.

                                                   

Relato de un insomnio I

Una madrugada sin sangre, volviendo a escribir, oscuro, todo está oscuro.

Que mal me siento. Será. Enloquecerá.

La puntada de la panza, así golpea la puerta el fantasma que susurra al oído, sin vos, tu voz.

Pensarte solo pensarte.

Perderme pensándote y lo hago. Porque te pienso, toda entera, desnuda, distinta, divina, mojada.

Y no te siento tan cerca, ni tan sola, ni tan mal acompañada, ni nada de nada, me enredo y me pierdo.

De nuevo me ganan todos los sentimientos del terror. Me hundo.

No hablo, me callo, poco a poco caigo en la desolación de imaginarme un hermoso día con sol, con chiquitos que en la plaza juegan, ríen y me miran, me miran felices. Y yo escondido en el fondo de mis anteojos.

Por cagón y por sensible, porque hiciste lo que quisiste y yo estaba escuchando.

Qué manera de respirar fe en una habitación vacía y fría.

En esta madrugada que volví a escribir, se escucha un auto lejano, el corazón late despacio y yo busco el diablo en los detalles, aparece con tu cara lejana, porque sigo pensándote y rogando sangre, más sangre, todavía me duelen las venas de tanto esperarte.

No poder tocarte.

En el aire, volemos por el aire, seamos viento, seamos lo que en cualquier momento puede explotar.

Seguime esclavizando a todos tus encantos que la vida pasa rápido y yo me revoluciono fácil.

Qué será de tu vida masticando el pasado, que escupís en la almohada las noches que estás sola, que sentís cuando te miro y te hablo, pensándote.

Como sería tu vida con la mía, cuerpo a cuerpo, para dejarnos enredar por  los jugos y las babas, la nariz rociando con suspiro los pelos erizados, tu boca consolando las palabras que me faltaron decir, la cabeza pensando que jamás se levanten las persianas, para seguir tirado oliéndote, manoseándote, para mirarte de cerca y estar cada vez más convencido, de gritarle a los cuatro puntos cardinales que me puedo morir tranquilo, porque me voy a morir feliz. Amándote.

Descontrol remoto

El descontrol remoto de mis emociones
perturban el oído de los sordos televidas.

Quisiera ser onda magnética para llegar.
La cámara lenta la hace pasajera.
La desesperación entra en temor.

Grito confundido.

Quién es la araña manipuladora.
Rompecabezas de una forma literal.
Sangre real.

Idiota manifestación de los sin sabores
aventureros.
El olor de un libro mal-bien guardado.
Donada enciclopedia de la globalización.

Samuel Gelblung.

El control antiguo de la comunicación.

Pixeleado futuro de mundo sin paz,

pais desierto, pueblo contaminado.

Toda mierda por pasada fue peor.

El fuego ya no enciende a los sin luz.

Los alumnos miran un VHS googleado.

Dime que no pasa y te diré que canal es.