Popurrí: Amor

Somos piel

Reflejo en tus ojos, mis ojos, tu mirada.
Algo me produce hacer,
voy a mirarte y dejarnos ser.

Y en cada improvisada sensación
somos piel.

Reflejo en tus labios, mis labios, tus besos.
Algo me produce hacer,
voy a besarte y dejarnos ser.

Y en cada incompresible sensación
somos piel.

Reflejo en tu cuerpo, mi cuerpo, tus roces.
Algo me produce hacer,
voy a tocarte y dejarnos ser.

Y en cada acostumbrada sensación
somos piel.

Reflejo en tus suspiros, mis suspiros, tu fuego.
Algo me produce hacer,
voy a enredarme y dejarnos ser.

Y en cada elaborada sensación
somos piel.

Reflejo en tu piel, mi piel, tu amor.
Algo me produce hacer,
voy a chuparte y dejarnos ser.

Y en cada extraordinaria sensación
somos piel.

Tu olor

Tu olor trae aroma de ayer, de perdidas en besos, sabor a sabor.
Brazos enredados formando esos abrazos que se pierden en tu olor. 
Tu olor que es piel y respiración, tu olor que mira. 
Tu olor transforma cada sensación.
Mis manos, mis labios se guían en tu olor, mis ojos, la mirada. 
Tu olor que desespera cuando no está y en esta primavera ninguna flor lo da.
Tu olor hace lo singular en las distintas maneras de darte amor.
Tu olor me pierde haciendo imposible bajar, volar con tu olor.
Sentir tu olor. 
Tu olor es el color de este pensamiento. 

La poesía de un cagón

Puedo creerlo que no me mire.
No puedo creerlo que baile sola.
Es un puñal en la noche vagabunda,
perfume de carne en la bosta bien top.
Quiero saberlo tengo algún tiempo,
puedo practicar mentiras galanes.
Es natural en sus brillos se nota,
ese rojo de un fuego hiriente.
Me acerco y choco casi a propósito,
tengo sus roces por causalidad.
Espanta el miedo a la verdad,
el menos que resta sin saber nada mas.
Estando tan cerca la siento tan lejos,
ya se que el silencio nunca es victoria.
No creo que otorgue el que tanto se calla.
Son mil adjetivos que no salen en frases.

El campeón de San Valentín


Y ahí vas vos
Sin preocupaciones
Pensando en él
Dejándote llevar

Tirando las hojas del dolor
Primavera feliz
Día de los enamorados
Fechas de meses importantes

Pero a mi no importa
Por que soy feliz
A pesar de que perdí
Con el campeón de San Valentín

Una madruga sin amor
Solo pensando en vos
Cortando caminos del sufrir
Intentando sonreír

Quisiera ser ese campeón
Para tenerte siempre
Pero eso nunca será
Por que campeón hay uno solo

Los sentimientos

Ya no aguanto la respiración
en este jardín que te encontré.
Los días son años
y nosotros un mismo ser.

Hoy no vuelo por los aires
buscando nada a la deriva.
Piso fuerte sobre esta tierra
que tus besos hacen fértil.

No tengo miedo, no siento dolor
estoy entregado a tu transpiración.
Ya me enredo entre tus caricias
recorriendo con mi boca cada rincón.

Y cuando el silencio nos encuentre
desparramados en el colchón mojado
voy aprovechar para decirte
sencillas palabras de amor.

Palabras que el tiempo no quita
que no se borran.
Palabras que se hacen eternas
que no se olvidan.
Palabras que encienden un fuego
que no se apaga.
Palabras que ponen en actos
los sentimientos.
Palabras que no alcanzan en un "te amo"

"¿ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR?" de Charles Bukowski

Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.


5 años del blog, toda una vida escribiendo...